mi passo le serate ad ubriacare
di libri, cibo ed alcoli a piacere.
le spalle mi continuano a dolere,
nuotare tante vasche mi fa male.

vegeto sul terrazzo: l’ideale.
guardo la siluetta di un cantiere,
ad intervalli levo il mio bicchiere,
lontano dalla porta e dal bussare.

ma piove, piove ed è continuo schianto
di gocce su di me e sul mio balcone:
esplodono nel poco loro peso,

ogni esplosione le trasforma in pianto.
monsoni a giugno, strana la stagione,
che pure il tempo infine si sia arreso?