allora tutto quello che aspettiamo,
giulio, è consunzione, come amleto,
e l’eterno del byte non è che un amo
che ci penzola avanti, cheto cheto,

e noi malgrado tutto gli abbocchiamo.
memorie pubbliche, senza segreto
apparente, in cui ci trapiantiamo:
saranno solamente un sepolcreto.

ronzio di transistori, grandi fuochi,
platone sopravvisse, noi furiosi
nostra stagione viva e il suon di lei

tentiamo di eternar con questi giochi.
intanto le parole fan meiosi,
e vanno sulle scie degli alisei.